NÁUFRAGO

Sophia de Mello Breyer Andresen

Mar Novo (1958)

Agora morto oscilas 

Ao sabor das correntes 

Com medusas em vez de pupilas.

Agora reinas entre imagens puras

Em países transparentes e de vidro, 

Sem coração e sem memória 

Em todas as presenças diluído.

Agora liberto moras

Na pausa branca dos poemas.

Teu corpo sobe e cai em cada vaga,

Sem nome e sem destino

Na limpidez da água.

Aquele que partiu

Precedendo os próprios passos como um jovem morto

Deixou-nos a esperança.

Ele não ficou para connosco

Destruir com amargas mãos seu próprio rosto.

Intacta é a sua ausência 

Como a estátua de um deus

Poupada pelos invasores de uma cidade em ruinas.

Ele não ficou para assistir

À morte da verdade e a vitória do tempo.

Que ao longe

Na mais longínqua praia

Onde só haja espuma sal e vento

Ele se perca tendo-se cumprido 

Segundo a lei do seu próprio pensamento.

E que ninguém repita o seu nome proibido.

A MULHER NA NOITE

Vinicius de Moraes

Eu fiquei imóvel e no escuro tu vieste.
A chuva batia nas vidraças e escorria nas calhas – vinhas andando e eu não te via
Contudo a volúpia entrou em mim e ulcerou a treva nos meus olhos.
Eu estava imóvel – tu caminhavas para mim como um pinheiro erguido
E de repente, não sei, me vi acorrentado no descampado, no meio de insetos
E as formigas me passeavam pelo corpo úmido.
Do teu corpo balouçante saíam cobras que se eriçavam sobre o meu peito
E muito ao longe me parecia ouvir uivos de lobas.
E então a aragem começou a descer e me arrepiou os nervos
E os insetos se ocultavam nos meus ouvidos e zunzunavam sobre os meus lábios.
Eu queria me levantar porque grandes reses me lambiam o rosto
E cabras cheirando forte urinavam sobre as minhas pernas.
Uma angústia de morte começou a se apossar do meu ser
As formigas iam e vinham, os insetos procriavam e zumbiam do meu desespero
E eu comecei a sufocar sob a rês que me lambia.
Nesse momento as cobras apertaram o meu pescoço
E a chuva despejou sobre mim torrentes amargas.

Eu me levantei e comecei a chegar, me parecia vir de longe
E não havia mais vida na minha frente.

Rio de Janeiro, 1935

PROCURA

Carlos Drummond de Andrade 

A Vida Passada a Limpo (1958)

Procurar sem notícia, nos lugares 

onde nunca passou;

inquirir, gente não, porém textura,

chamar à fala muros de nascença,

os que não são nem sabem, elementos

de uma composição estrangulada.

Não renunciar, entre possíveis,

feitos de cimento do impossível, 

e ao sol-menino opor a antiga busca, 

e de tal modo revolver a morte 

que ela caia em fragmentos, devolvendo 

seus intatos reféns - e aquele volte.

Venha igual a si mesmo, e ao tão-mudado, 

que o interroga, insinue

a sigla de um armário cristalino, 

além do qual, pascendo beatitudes, 

os seres-bois completos, se transitem, 

ou mugidoramente se abençoem.

Depois, colóquios instantâneos 

liguem Amor, Conhecimento, 

como fora de espaço e tempo hão de ligar-se, 

e breves despedidas 

sem lenços e sem mãos

restaurem - para outros - na esplanada 

o império do real, que não existe.

NUDEZ

Carlos Drummond de Andrade

A Vida Passada a Limpo (1958)

Não cantarei amores que não tenho,

e, quando tive, nunca celebrei.

Não cantarei o riso que não rira

e que, se risse, ofertaria a pobres.

Minha matéria é o nada.

Jamais ousei cantar algo de vida:

se o canto sai da boca ensimesmada,

é porque a brisa o trouxe, e o leva a brisa,

nem sabe a planta o vento que a visita.

Ou sabe? Algo de nós acaso se transmite,

mas tão disperso, e vago, tão estranho,

que, se regressa a mim que o apascentava,

o ouro suposto é nele cobre e estanho,

estanho e cobre,

e o que não é maleável deixa de ser nobre,

nem era amor aquilo que se amava.

Nem era dor aquilo que doía;

ou dói, agora, quando já se foi?

Que dor se sabe dor, e não se extingue?

(Não cantarei o mar: que ele se vingue

de meu silêncio, nesta concha.)

Que sentimento vive, e já prospera

cavando em nós a terra necessária

para se sepultar à moda austera

de quem vive sua morte?

Não cantarei o morto: é o próprio canto.

E já não sei do espanto,

da úmida assombração que vem do norte

e vai do sul, e, quatro, aos quatro ventos,

ajusta em mim seu terno de lamentos.

Não canto, pois não sei, e toda sílaba

acaso reunida

a sua irmã, em serpes irritadas vejo as duas.

Amador de serpentes, minha vida

passarei, sobre a relva debruçado,

a ver a linha curva que se estende,

ou se contrai e atrai, além da pobre

área de luz de nossa geometria.

Estanho, estanho e cobre,

tais meus pecados, quanto mais fugi

do que enfim capturei, não mais visando

aos alvos imortais.

Ó descobrimento retardado

pela força de ver.

Ó encontro de mim, no meu silêncio,

configurado, repleto, numa casta

expressão de temor que se despede.

O golfo mais dourado me circunda

com apenas cerrar-se uma janela.

E já não brinco a luz. E dou notícia

estrita do que dorme,

sob placa de estanho, sonho informe,

um lembrar de raízes, ainda menos

um calar de serenos

desidratados, sublimes ossuários

sem ossos;

a morte sem os mortos; a perfeita

anulação do tempo em tempos vários,

essa nudez, enfim, além dos corpos,

a modelar campinas no vazio

da alma, que é apenas alma, e se dissolve.  

ELEGIA DO SILÊNCIO

Federico García Lorca

Livro de Poemas (1921)

Silêncio, onde levas

teu cristal empanado 

de risos, de palavras

e soluços da árvore?

Como limpas, silêncio,

o orvalho do canto

e as manchas sonoras 

que os mares distantes

deixam sobre a alvura

serena de teu manto?

Quem fecha tuas feridas 

quando sobre os campos 

alguma velha nora

crava seu lento dardo

em teu cristal imenso?

Aonde vais se no ocaso 

te ferem os sinos

e quebram teu remanso

as bandas de coplas

e o grande rumor dourado

que cai sobre os montes

azuis soluçando?

   O ar do inverno

faz teu azul em pedaços,

e trunca tuas florestas

o lamentar calado

de alguma fonte fria.

Onde pousas tuas mãos,

o espinho do riso

ou a calorosa machadada 

da paixão encontras.

Se te diriges para os astros

o zumbido solene 

dos azuis pássaros 

rompe o grande equilíbrio

de teu escondido crânio.

   Fugindo do som 

és o próprio som,

espectro de harmonia, 

fumaça de grito e canto.

Vens para dizer-nos

nas noites escuras 

a palavra infinita 

sem alento e sem lábios.

   Tradeado de estrelas

e maduro de música,

onde levas, silêncio,

tua dor extra-humana,

dor de estar cativo

na aranha melódica, 

cego já para sempre

teu manancial sagrado?

   Hoje arrastam tuas ondas 

turvas de pensamento

a cinza sonora

e a dor de antanho.

Os ecos dos gritos

que para sempre se foram. 

O estrondo remoto

do mar, mumificado.

   Se Jeová adormeceu,

sobe ao trono brilhante,

quebra-lhe na cabeça

um luzeiro apagado, 

e acaba seriamente 

com a música eterna, 

a harmonia sonora 

de luz, e enquanto isso, 

volta a teu manancial,

onde na noite eterna, 

antes de Deus e do tempo, 

manavas sossegado.

METAMORFOSE

Cecília Meireles

Viagem (1939)

Súbito pássaro

dentro dos muros

caído,

pálido barco 

na onda serena

chegado.

Noite sem braços!

Cálido sangue

corrido.

E imensamente

o navegante 

mudado.

Seus olhos densos 

apenas sabem 

ter sido.

Seu lábio leva

um outro nome 

mandado.

Súbito pássaro 

por altas nuvens 

bebido.

Pálido barco 

nas flores quietas 

quebrado.

Nunca, jamais 

e para sempre 

perdido

o eco do corpo

no próprio vento

pregado.

PASSEIO

Cecília Meireles

Viagem (1939)

Quem me leva adormecida

por dentro do campo fresco,

quando as estrelas e os grilos

pulpitam ao mesmo tempo?

O céu dorme na montanha,

o mar flutua em si mesmo,

o tempo que vai passando

filtra a sombra nas areias.

Quem me leva adormecida

sobre o perfume das plantas,

quand, no fundo dos rios

a água é nova a cada instante?

Não há palavras nem rostos:

eu mesma não me estou vendo.

Alguém me tirou do corpo, 

fez-me nome, unicamente,

nome, para que as perguntas

me chamem, com vozes tristes,

e eu não me esqueça de tudo

se houver um dia seguinte.

O céu roda para oeste:

as pontes vão para as águas.

O vento é um silêncio inquieto

com perspectivas de barcos.

Quem me leva adormecida

pelas dunas, pelas nuvens,

com este som inesquecível

do pensamento no escuro?